Отчаяние похоже на стук сердца. Звук, во время которого в самый раз засунуть голову в петлю или, того хуже, нажать на спусковой крючок. В моём случае – это красная кнопка системы «Армаггедон». Стук моего сердца похож на маятник, а едва различимый плеск виски в стакане – на тиканье часового механизма.
Когда вокруг тебя умирают сильнейшие – лучше просто помолчать. Не засорять эту печальную симфонию звуком собственного бессилия ненужными глупыми виршами о смерти.
Я выпиваю виски, ослабляю душащий меня галстук, головная боль туманит голову, и соображаю я крайне туго. Хорошая смерть для учёного – потерять концентрацию, лишиться рассудка и (подумать только) умереть от воспаления мозга. Гении умирают не так глупо.
Я закуриваю последнюю сигарету. Дым приторно-сладкий – это французские сигариллы с вишнёвым табаком – последняя капелька роскоши. Почему-то этот запах и этот вкус напоминают мне Реборна, ведь он курил точно такие же. Мы вместе курили. Пока он не умер прямо у меня в квартире. На моих глазах.
Под финал… Жалею ли я о том, что не спас его?
Нужно будет подумать об этом за несколько секунд, во время которых разум покинет меня и, молниеносно нажав на кнопку, я взорву это место к чертям собачьим.