В моей голове столько разных сюжетов, столько персонажей, которые просятся в игру.
А я даже фика написать не могу, меня словно... выключили. Осталась странная оболочка, которая не умеет думать, говорить, писать.
Только и могу что... смотреть фильмы, да иногда выглядывать в окошко покурить.
Это похоже на летаргический сон.
Словно я сплю, а всё остальное проходит мимо меня.
Бесконечный фильм без конца. А я так хочу увидеть титры.
Помоги мне. Да, ты. Некто гипотетический, некто желанный и некто нужный.
Тот, кого мне хотелось бы полюбить, пробить скорлупу недоверия ко всему живому.
Вновь хочу почувствовать себя не безыдейным пидорасом, который только и может, что слушать сплетни, да смотреть какие-то безмозглые телешоу.
Перестану есть сладкое, в конце концов.
Жить начну.
Как-то... Иначе посмотрю на серую реальность за окном.
И выведу коротко на запотевшем стекле что-нибудь глупое и нежное, только для тебя, мой маленький герой.
Спи сладко.
Не думай о том, что будет завтра.
В этом нет никакого смысла.
Надо купить себе чёрное платье, шляпу с вуалью и красную помаду.
И сидеть в кафе с видом скорбным, читая Тэффи или Булгакова.
Заказать рюмку водки.
Или бокал мартини, чтобы утром болела голова и виски сдавливало при малейшем движении.